El trapecista trepa por la delgada cuerda maltrecha. En la cima lo espera el descanso del vacío. Se agazapa y se mece, temerario de rutina. Una multitud ruge su nombre y sabe que ha llegado el momento: se arroja al reparo de dos brazos que apenas presiente.

El autor juega una última pirueta y sabe que en estos Cuentos Incompletos se pondrá en el límite del raciocinio y el desguace. No le importa. Sabe que la vida -de estar- siempre grita en otro lado.